dans le train

Comme on dit, tout a commencé dans un train en provenance de Munich. Je l’avais pris à Strasbourg, où je m’étais installée depuis quelques mois, et il me semblait tout à coup que le concept de « France de l’intérieur » avait un sens. Ce train avait mille visages. On y voyait des hommes d’affaires affairés – que j’imagine déjà dans les saunas impudiques de Baden Baden- et quelques jeunes « cool », à la mèche échevelée, partis pour tenter à Londres une nouvelle chance musicale.
Le tain dévidait l’est de la France en ne retenant rien, en consommant juste.
Je suis au bar. Un homme, un peu âgé, me regarde de temps en temps à la sauvette d’un air hostile. Il a commandé une sorte de « fruehstueck » mais il est déjà 18h. Il semble savoir beaucoup de choses cet homme. Ou, au moins, savoir ce qu’on doit en penser. Il lit Le Monde. Peut-être a-t-il pensé que je suis allemande, que je viens de Munich et que mon but est d’imposer la langue allemande à tout le wagon. Ou il me soupçonne une franchouillardise toute chaotique. Quoiqu’il en soit, il semble désapprouver ma présence et mon insistance à taper sur mon ordinateur tout en l’observant. Il mange en aparté, comme les gens qui ont trop l’habitude, avec de grands mouvements de mâchoires, et un peu absent.

Soudain, je souhaiterais que le train s’arrête. Je m’imagine une belle rencontre solitaire dans ce train avec une vieille femme ou un homme amoureux et ils me racontent leur histoire et je les aime un peu pour leurs confidences. Parfois, je suis juste trop sentimentale, vous savez, cette façon rêveuse de fuir ses angoisses, en imaginant des rapports humains simples et émouvants, gratuits et pacifiques.

Je rêve soudain qu’un homme m’attende dans ce train, un peu gêné, un peu malotru, à la place qu’il se serait lui-même octroyée, près de moi, à ma place même, comme ça, en souriant et plein de culot, un homme que je ne pourrais fuir, puisqu’il est là, moi aussi, à quoi bon.